Para no ver, ni escuchar, sentir, notar.

Lo amaban, ni más ni menos, y se sacaba cada mañana las espinas del sueño. Juraba y maldecía y se enredaba en la alambrada de la mansa rutina.Vivía como tú o como yo. Los viernes por la noche iba a buscar a su amor. Fumaba tranquilo, planeaba la semana y ella le arrancaba el cigarro y lo besaba.Y un día lo mordió el virus el miedo. Entendió que las mujeres nunca tienen dueño. Y temió que ella marchase, que se agotase el manantial sin un por qué. Venció el miedo y faltó a la última cita, no descolgó el teléfono que aullaba en la mesilla. Y el temor a la derrota lo agarrotó como un calambre, sin un por qué.
Duro, intenso y precario... Se enfrentaba cada día al oleaje en el trabajo. Y una mañana la cobardía lo paralizó en la puerta y no entró a la oficina.Volvía a despertar y empezaba el periódico como tantos -por detrás. Vio y sintió la noche del planeta y su desastre, tuvo miedo y decidió no salir a la calle.Y ahí lo tienes encerrado en casa, temblando como un niño, sellando las ventanas, para no ver, ni escuchar, sentir, notar la vida estallando fuera. Por miedo a sentir miedo fue a la cama, como una oruga se escondió y envuelto entre las mantas se durmió, hizo humo el sueño
y se olvidó del mundo por miedo a despertar. Aún sigue dormido. Pasaron los inviernos y aún sigue escondido, esperando que tu abrazo le inocule la vacuna y elimine el virus del miedo y su locura.

¿Cuántos inocentes volaron en pedazos, sin comerla ni beberla, en la última guerra de Irak? Los vencedores no han tenido tiempo para contar a sus víctimas, civiles que existían y ya no existen, porque han estado ocupados buscando las armas de destrucción masiva que no existían ni existen.

No hay, pues, cifras oficiales. Los cálculos oficiosos más serios han contado, sin embargo, no menos de siete mil setecientos muertos civiles, muchos de ellos niños, mujeres y viejos.

¿Cuánto valen esas vidas? En proporción a la población, la cantidad de iraquíes destripados equivale a noventa y cuatro mil estadounidenses. ¿Qué hubiera pasado si el país invasor hubiera sido el país invadido? Las víctimas norteamericanas de semejante carnicería seguirían siendo el tema perpetuo de los medios de comunicación masiva. Las víctimas iraquíes no merecen, en cambio, nada más que silencio.

no escribo mucho, ese extracto de un articulo de Galeano dice más

y la cancion igual

en tiempos en que hay que salir a la calle con miedo a todo

pero, el miedo lo inventan ellos...

no hay derecho a salir con miedo a la calle.

dice otra canción.

apaguemos la tele.

Cuando son las...

Mis amigos deben estar todos estudiando
haciendo cosas para seguir con sus (nuestras) responsabilidades
la u sale caro
la micro sale cara
la comida sale cara
todo sale caro
no podemos estudiar
no puedo estudiar
no podemos estudiar y echarnos ramos
estudiar con desgana porque se supone
ésto es lo que YO quiero estudiar y entoncea YO tengo que estudiar
a veces mis clases son fome
perdón
me expresé mal
a veces las clases a las que asisto son fomes
¿porque poh camilo?
es que sobre todo en sitio del suceso
el profe está enfermo
cáncer
maldito cáncer
malditos que no encuentran la cura al cancer
ni al sida
ni a nada
¿cuál será la vacuna culiáh?
el profe es bacán, enseña bacán, y sabe tanto tanto que lo admiro
tiene una experiencia que te deja boquiabierto
carabinero (policía, para los extranjeros, si no hay extranjeros oh!, nadie te lee esto)
es carabinero mi profe, pero ahora está en cama
nos muestra fotos de muertos, occisos digamosle mejor, y sitios del suceso, lugar de los hechos para los extranjeros otra vez. y nos detalla qué se vé ahí en la foto, porqué el arma está ahí, porqué el sospechoso o el autor hizo tal y tal cosa.
cacha caleta poh!
pero ahora.
hace tiempo que ya no ha ido a la U.
está en cama poh.
si la enfermedad lo caga.
lo deja mal, algunos compañeros no entienden, trato de entender que quieran clases rápidamente, pero el profe está enfermo poh compañeros!
es culpa de la U.
Sí.
La U tiene la culpa de no reemplazar al profesor y así mis compañeros tranquilos quedáran.
pero yo quiero que vuelva el profe, que se sane y que vuelva
que se pare de la cama y nos cuente las tallas que siempre cuenta
y regrese a la sala
y que sus experiencias las narre
y riamos.
Colocolo está jugando la sudamericana
hubiese sido bacán haber ido al estadio
mis conjugaciones son malas
nunca fuí buen estudiante
prefería jugar a la pelota cuando chico
y vender cidís piratas cuando menos chico
mis amigos deben estar estudiando
y yo tengo que hacer lo mismo
pero así la materia no me gusta aprendermela
mi imaginacion
trabajará
y tratará de crear
todo lo que leo
en imagenes
y sonidos
y exclamaciones
y sangre
y llantos
pero sólo en mi imaginación
a veces pienso
y me pregunto a mi yo que está con-migo
si cuando grande aguantaré tanta inhumanidad.

Póngale Play porfavor.

“Nunca veas a una puta con luz de día, es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a las diez de la mañana, con los rayos de sol atravesando el polvo que se levanta cuando barres. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal y como son. Como descubrir al actor que viste haciendo Hamlet en la cola del pan. Como el vacío cuando te pagan y no sentís ni siquiera un poquito. Como la tristeza cuando te pagan y sentiste por lo menos un poquito. Como abrir un cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía nueve años. Como dejarte venir conmigo sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo, en Montevideo”

Cortito, para que LEA

Apareció.
Había desaparecido.
Meses después apareció.
La encontraron.
La encontraron con un alambre al cuello.
La encontraron en una playa con un alambre al cuello.
La encontraron en una playa.
Con la columna rota y con un alambre al cuello.

Los poetas se nos mueren.

Gonzalo Millan. Que descanse en paz.

catorce del décimo del año después de una fuerte lluvia primaveral y extraña con el riguroso frio
que acompaña siempre después de que el agua cae con o sin ganas de quienes la reciben acá conmigo o contigo
puede que sean las once o las doce o las diez verdad que hoy se retrasa perdón se adelanta una hora los relojes chilenos
comienza el horario veraniego
hay que aprovechar más la luz del día poh
así ahorramos agua y luz
pero ellos la siguen derrochando como si no tuviese importancia
weones nomás
saben que más adelante habrán guerras y matanzas y estados unidos por el agua
y pensar que todavía hay quien no tiene derecho a abrir una llave todos los dias
y mojarse los dientes con un palito con pelitos
y hacer así para despues botarla
y que se vaya por el desagüe
y llegue quizás a donde
pero derrochan
porque necesitamos ver sus publicidades
en lo alto de los pisos quince y 16
y mas o menos a esa altura
para que quienes vayan conduciendo sus maquinas con rueditas por las callesotas se fijen y cambien sus hábitos de ir al super
y echar ésa marca de champú por ésa otra que viene con acondicionador
a su carrito de chucherías
[...]
perdí la dirección de lo que en un principio comenzé a escribir
ahora no sé que teclear para tratar de concluir
y a quién le importa una conclusión
afuera hace frio
y termino esto acá

[Post a medias]

Sáquenme de una duda.

¿Por qué será que uno fabrica sus recuerdos
y luego los olvida?
¿por qué será que uno procede de algún dios
para volverse ateo?
¿por qué será que la luna tiene
una barriga blanca?
¿por qué será que cuando abro el ropero
las mangas me saludan?
¿y que tu boca dice ternuras
tan sólo cuando calla?
¿por qué será que un cuerpo virgen
tiene pezones de burdel?
¿por qué será que si decido
morir nadie me cree?
¿por qué será que los pájaros cantan
después de los entierros memorables?
¿por qué será que si beso tu beso
me siento renovado?
¿por qué será que me haces tanta falta?

Mario Benedetti.

hace dias que no escribo algo miomio acá en este pedazo de papel virtual que me dá la internetica para describir mis días que han sido bonitos con sus noches cansadoras y simpáticas porque la pega y los carretes con mis amigos playables que con ellos si se puede carretear como es debido con canciones buenas y con buenos tragos - para ellos - y con mis bebida made in coca cola - para mi - porque como muchos saben no bebo mucho alcojól salvo la comun cervecita con su poquito de bebida para haerla más bebible pero sucede que ahora no hay mucho que escribir aunque siempre hay mucho que escribir pero ya mi imaginación no piensa en escribir porque piensa en que el miercoles verá a sus amigos en cartagua pasandola bien y habran paisajes que me sacarán de la rutina del metro y la u y todo lo rutinario y llego hasta acá con éste post que a nadie interesará pero que así lo establece éste dedo y éste otro porque mi lengua no puede teclear ni mi codo ni mi hombro sólos éstos dedos




y dejo éste recuerdo pixelado que nos tomamos la noche pasada con mis amigos

Poetas de Barrio I

"...Yo nunca salí de san pablo y Matucana sabe? Este es mí barrio y lo será siempre, aquí, me conocen hasta los perros, en este esquina señores he visto hundirse a los turcos para volver a pararse, y aquí mismo me sorprendieron todos los terremotos. Claro que como usted dice, el barrio ha cambiado una enormidad, con decirle que a un cristiano lo pueden colgar de un poste un sábado por la tarde y no se entera nadie. Antes era distinto, lleno de gente, los bares repletos, la cacha grande hirviendo de tranviarios recién pagaditos, usted las conoció. Y qué me dice de los cines? Nadie se imagina lo que los cines significaban para la vida del barrio, por las noches, por ejemplo, nos íbamos a mirar los afiches y nos contábamos las películas que habíamos visto en la semana ó nos imaginábamos las que veríamos en la matinée del próximo domingo. Era lindo en esa época, no como ahora, que usted lo ve convertido en galpones, en bodegas de trastos viejos, sólo las ratas merodean las butacas destripadas..."

Al Día

En este instante millones de ovulos estan siendo fecundados.
Mujeres quedan embarazadas cada segundo.
Niños violados gritan, litros de lagrimas corren por sus mejillas,
miedo en sus caras, dolor, ojos desorbitados.
Miles de eyaculaciones, sexo, sexo oral en los estacionamientos,
en los baños, sexo en las plazas, en la cocina, en los departamentos,
en los bares, en las oficinas...
Miles de secretarias estan siendo penetradas en este instante,
moteles que giran y giran alrededor del mundo, gritos de placer, mas embarazadas, cuanta angustia rondara en el ambiente por un embarazo no deseado!!
En este instante miles de fetos salen de un vientre, palmadas que se repiten unas tras otras y generan el gran grito primario que se pierde en el ruido de millones de transeuentes que circulan por las calles de las cuidades.
Cuanta energia libera tal cantidad de mujeres pariendo al mismo tiempo en diferentes hospitales del mundo, emergencias, perdidas, camillas.
Gritos de alegria suben al espacio y se suben al espacio y se diluyen en el aire,
millones de bocas de recien nacidos buscan la teta y chupan litros y litros de leche materna, eruptan, vomitan, respiran, sus celulas se reproducen,
y la vida no se detiene...
Adolescencia, pubertad, bello pubico crece y crece, el deseo crece y crece... cada segundo alguien se contagia de sida, cada segundo alguien se entera que tiene sida. Decenas de profundo dolor se registran a cada instante, energia pura liberada.
Una vida que se extingue, una llama que se apaga, fuego que consume, bosque que se queman, basura, cuidades basurales, smog, edificios que se elevan, cada segundo, avance industrial, cascadas de bolsas de basura caen desde lo alto y forman un gran lago de gases y materia a medio descomponer, cuanto atardeceres calidos y cuantos tormentosos habra vivido el hombre, porque el sol seguira saliendo y poniendose sobre esta voragines, sobre los bosques, los volcanes, sobre las nieves eternas, sobre la soledad del mar, sobre los bosques podridos, sobre las industrias en ruinas.